La morte di Satnam Singh mi ha colpito profondamente. Non perché ci sia una scala di dolore o di indignazione ma perché è andata oltre la bruttura del morire per lavoro arrivando a toccare la mia quotidianità.
Vivono accanto a me, sì, accanto, perché non è una regione a chilometri di distanza a fare la differenza, ma accanto perché sono della mia specie, del mio Paese, persone in grado di restare tanto lucide in mezzo a grida e sangue da sapere “cosa fare”. Maneggiare un arto staccato come nel peggior film di serial killer, caricare e scaricare un corpo con una tale freddezza che è propria solo di chi coi corpi ci lavora, a fin di bene però. Queste persone non sono altrove, può essere chiunque ci passi vicino.
E poi ci sono loro, mute ma protagoniste di questo nero profondo, le verdure. Colorate, piene di questa o quella sostanza benefica, manipolate con noia o con grande destrezza, consumate nel privato o esposte in centinaia di video, raccolte una seconda volta da chi cerca qualcosa quando il mercato chiude. Satnam mi è venuto in mente mentre guardavo i banchi di frutta e verdura al supermercato. Mi sono chiesta se la mia mano inguantata a norma di legge stesse toccando il sudore, lo sfinimento, il sangue di qualcuno.
Ho pensato a questa società malata, ho messo insieme dei pezzi, con poca lucidità probabilmente, ché io non sono avvezza a maneggiare i corpi. Ci siamo noi che, sempre più impoveriti, cerchiamo gli sconti perché ci hanno costretto a pensare che anche un centesimo risparmiato può essere utile dopo, che non si sa mai, che il welfare se n’è andato a catafascio, e poi ci sono le facce invisibili costrette a lavorare a centesimi, e a morire per centesimi. Aziende che sembrano poter stare in piedi solo ammazzando gli altri.
E il progresso intanto corre inarrestabile, con le macchine coccolate, addestrate, manutenute con grande cura. Persone molto intelligenti che quasi con affetto spostano braccini di robot. E il braccio del bracciante si è staccato, e a cosa serve in fondo un bracciante senza braccio?
Pensavo che il progresso avrebbe riempito le zucche vuote e messe all’angolo quelle marce, che le coscienze e l’etica sarebbero cresciute al suo passo.
Le zucche le abbiamo, sicuro, quelle che stanno sul retro di un furgone insieme ai pezzi di un uomo.
Satnam Singh (spero che almeno del nome non ne sia stato fatto scempio) ha molti assassini, sicuramente due Paesi: il nostro, che sta tra i 7 grandi a farsi le foto da idioti in un villaggio finto costruito apposta solo per i vip, e il suo, che per celebrare i matrimoni affitta navi da crociera o interi nostri borghi a ostentare il più bieco capitalismo.
Poteva andar meglio a Satnam, tra la nostra India di Sandokan e la loro Italia da National Geographic, invece ha incontrato Hannibal Lecter.

Villetta con ospiti riassume bene gli stereotipi in cui sembra essere precipitato il 90% del cinema italiano. Solitamente ridotto a Roma e Napoli, a loro volta ulteriormente ridotte ai soliti temi, quando si sposta più su riesce comunque a ingabbiarsi nuovamente. È già il terzo film che vedo in cui: il Nord si capisce che è Nord solo perché parlano da Nord, come a dire vabbe’, lo giro qui o là, tanto quelli sono tutti uguali. Cioè ricchi, razzisti, cafoni, tutti belli azzimati fuori, un disastro di depressione dentro, finché arriva, immancabile, il momento in cui esce tutta l’immoralità di famiglia tipicamente nordica, a cui non è neanche concessa la patina del simil-eroico con cui vengono dipinte le immoralità delle famiglie mafiose.
Ma, non contento del ritratto non inedito di questo Nord-da qualche parte là, deve trascinare negli stereotipi anche i bravi Marco Giallini, che in quanto romano deve per forza essere un cialtrone, e Massimiliano Gallo, che fa il poliziotto ma essendo napoletano ovviamente non è integerrimo. E non ci facciamo mancare neanche il prete: preso dai rimorsi di coscienza, certo, ma che alla fine cede ai bravi, cioè i ricchi e potenti, mi sembra di averlo già visto da qualche parte…

Ma davvero si può trovare una motivazione da cinema a un film così?

Security, questo non ha la regia italiana ma non basta a salvarlo. A nord di Roma, a sud del Nord, pare che si possa avere una collocazione precisa: Forte dei Marmi, ma d’inverno, quando le case sono quasi tutte vuote, le notti lunghe e la luce flebile, così non si rischia l’effetto cinepanettone. Marco D’Amore, svestito da Gomorra, sfoggia un accento che pare addirittura lombardo, e questa è la cosa più “gialla” che c’è in un film che dovrebbe essere un thriller, una roba che mette ansia, insomma. Il problema è che funziona meglio del Laila, che suppongo induca progressivamente uno stato di torpore finché cedi.

Ah, aspetta, quindi il giallo deve per forza avere i tempi sincopati degli americani? No, può avere i tempi di ragionamento di quelli inglesi. Eh, ma non ti adagiare però perché quelli ti infilano dentro il decimo personaggio quando meno te lo aspetti.

Dopo queste tristi avventure da divano, ieri il riscatto: mirabile finale del finale de Il giovane ispettore Morse, quelle cose che resti con la bocca aperta da quanto tutto sia incredibilmente cinema.

Però non è cinema, è una serie. E ti verrebbe voglia di prendere quelli che fanno grande schermo e sbattergli la testa contro il piccolo (no, mica come Arancia meccanica, una cosa più breve) e dirgli: guarda e impara.

E speriamo che torni il bel tempo su questo brutto e cattivo Nord sferzato dall’ira di Dio.